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»[...] Am Ende der Tage war sie krank von den Madonnen-Bildern, die ihre männlichen Nachkommen auf den Knien halten, die Heiligen, die ihre blutende Stirn aufstützen, konnte sie nicht mehr sehen, all die Märtyrer, die ihre verwundeten Köpfe halten, die Engel mit erhobenen Fingern, die Herzoginnen, die ihre Gewänder raffen, die Herzöge mit ihren Falken auf der Hand, die Soldaten mit Waffen, Löwen mit Bannern, die Jungfrauen mit Spiegeln. >Alle Geschichten handeln von Verführung und Tod<, dachte sie. Dann dachte sie an ihre eigene Situation, und Resignation überkam sie. Aber sie wußte, sie würde nicht resignieren. Früher oder später gäbe es eine Konfrontation mit ihm – oder einfach ein Ende. Seiner Kollektion zweifelhafter Freundschaften würde sie ihren Namen nicht hinzufügen.«
Yvonne Rainer, in: Film about a woman who…, Kamerafrau Babette Mangolte, New York 1974

»Künstler sublimieren nicht. Daß sie ihre Begierde weder befriedigen noch verdrängen, sondern in sozial wünschbare Leistungen, ihre Gebilde, verwandeln, ist eine psychoanalytische Illusion; übrigens sind legitime Kunstwerke ohne Ausnahme sozial unerwünscht. Vielmehr zeigen Künstler heftige, frei flutende und zugleich mit der Realität kollidierende, neurotisch gezeichnete Instinkte. [...]Ihr Teil ist vielmehr hysterisch outrierte Hemmungslosigkeit über allen erdenklichen Ängsten; Narzißmus bis an die paranoische Grenze getrieben. Gegen das Sublimierte haben sie Idiosynkrasien.« Theodor W. Adorno, Minima Moralia. Reflexionen aus dem beschädigten Leben, Frankfurt/Main 1951.

Als uneheliches Kind wird Madge GILL (1882 - 1961, England) von Mutter und Tante aufgezogen. Ihre Existenz wird jahrelang geheim halten. Um 1903 wird sie von ihrer Tante in den Spiritismus eingeweiht. Als eines ihrer drei Kinder 1918 bei der Geburt stirbt, erkrankt Gill schwer und erblindet auf dem linken Auge. Ein Jahr später fängt sie an zu zeichnen, zu sticken und zu schreiben. Madge Gill arbeitet stets in Trance, in hohem Tempo und oft die ganze Nacht hindurch in halbfinsteren Räumen. Sie behauptet, ein Geist namens „Myrninerest“ führt ihre Hand; manche Werke sind mit seinem Namen signiert. Ihre Tuschezeichnungen reichen von Postkartengröße bis Papierrollen von 11 Meter Länge. Frauen, gefasst in einem Netz von dichten, unruhigen Linien, füllen ihre Zeichnungen. Perspektiven, Dimensionen und Formen sind nur schwer zu entziffern und verwirren den Betrachter.

Als Tochter eines Geigers begleitet Martha GRÜNENWALDT (*1910, Belgien) ihren Vater auf Bälle und Dorffeste und besucht nur unregelmäßig die Schule. Sie heiratet, bekommt eine Tochter, wird 1937 geschieden und spielt nun selbst Geige auf Terrassen, begleitet von ihrer kleinen Tochter. Mit 71, ihre Tochter kümmert sich schon lang um sie, fängt Grünenwaldt an auf der Rückseite von Plakaten und Tapeten mit den Farbstiften und Kugelschreiber ihrer Enkel zu zeichnen. Vor allem zeichnet Sie surrealistisch anmutende Frauen die sich in Blumen verwandeln oder in Tiere oder Vögel.

Der Polarkreis war erwacht, die Auroras hinweggeweht, der Himmel klar, das Eis darunter geschmolzen und einem wogendem Blütenmeer gewichen. Der neue Ort, das Leben, das Sein, am Ende der Welt, das jetzt ein Anfang und eine neugeborene Mitte war. Sie betraten ihn, Aida und die ihr nun sehr Vertraute, blickten sich in die Augen und verweilten. „Ich habe dich gehört, gefühlt, ich kenne dich mein Leben lang, spreche mit dir und höre dir zu und küsse dich endlos lange.“ „Ich sehe sie, höre sie, sie sind mir neu und ich mag ihre weiche Hauttextur, ich versinke in ihnen, ihren Armen und den Seelenleibern.“ Sie flüsterten, lachten, rannten hinweg und entkamen nicht. Körper neben Körper, Brust über Brust und Vulvenhügel an Vulvenhügel. Lebendig wogendes Blütengeflecht, die Köpfe der Sonne entgegengereckt und die Wurzelfüße umeinander verschlungen und bis in die feuchte Erdenmitte hineingetaucht und dort vom gurgelnden Milchgrund genährt. „Ich fühle sie und ich möchte sie und auch dich.“

Sie umfassten sich und rieben sich an Blätterstauden, stöhnten laut und gaben feuchte Küsse weiter. Sie wandelten, wandten sich vor Lust, tauchten in purpurfarbene Kelche ein und saugten ihren honigsüßen Nektar aus. Haut an Haut und Leib an Leib, nebeneinander miteinander und in fremden Arme gefangen. Sie ließen ihre Finger kreisen und die Münder schmatzen, sie flüsterten, sie sangen, sie jubilierten und das eigene Fleisch war bebend weit geöffnet wie zu nass gewordene Blätterhöhlungen. Sie, sie, Sie …, sie versanken in ewigen AugenBlicken, pressten stöhnend und gebaren dann blutig duftend klebrige Rosensprosse. [...]

Körper an Körper und Leib über Leib, tief in das wogende Blütenmeer eingetaucht, lustvoll ineinander verschlungen, über-, neben, untereinander; und Aida, sie zählte die Sterne und die ihr Vertraute rechneten ihre Tangenten aus.